Он умер внезапно. Совсем так как об этом пишут в некрологах местных газет. Скоропостижно и странно. Полный здоровья и радовавшийся жизни человек.
     Не знаю от чего может умереть тридцатилетний абсолютно здоровый мужик. Да и мне, если честно, не хочется знать. Просто он умер. Умер мой друг. Он был мне почти как брат. Все семнадцать лет нашего совместного существования на этом чёртовом свете. Все семнадцать лет безраздельного альтруизма и действительно простой человеческой дружбы.
     Дни напролёт мы сидели на одной и той же лавке во дворе нашего дома. Потом один и тот же институт, армия, раскидавшая нас в разные стороны по стране. И снова этот город. И снова вместе. И следующие безбашенные восемь лет. Как в старые добрые...
     А тут он звонит. Какой-то то ли смущённый, то ли подвыпивший. Перекинулись, как обычно, пустяковинными в таких обстоятельствах фразами, шутками, и ни с того ни с сего он вдруг как-то сухо обронил такую фразу:
     - Ты веришь в сны?
     Я переспросил что он имеет в виду.
     - Ты веришь в вещие сны? Ты веришь, что они могут сбыться?
     Я что-то ответил, какую-то дурацкую шутку, на которую не получил абсолютно никакой реакции.
     Пустая трубка телефона холодила ухо. Он немного помолчал, а потом выдал:
     - Я сегодня видел сон. Очень необычный. Как будто я не спал вовсе... Помнишь то кладбище с могилой пса у ворот?
     - Да, конечно помню! Тот пёс, что ждал своего хозяина, а когда умер, его похоронили на том месте, где он провёл последние несколько лет. Славный пёс. Ты тоже вспоминаешь те времена?
     - Вспоминаю. Теперь ещё больше. Я был на том кладбище сегодня. Вернее... во сне...
     - Кошмары?
     - Нет, просто был там... На нашем с тобой месте.
     - И я там был?
     - Нет.
     - Ну и?
     - Я видел человека. Он подошёл ко мне и спросил... спросил... хочу ли я жить? Я сказал, что: "Да, хочу, конечно же"... И тогда он спросил... смогу ли я отдать свою жизнь за жизнь моего лучшего друга?..
     - ...И что ты ответил?
     - А что бы ты ответил на моём месте?
     - Ну, я бы сказал, что подумаю до следующей ночи, а на следующую ночь прикончил бы его бельевой прищепкой - это же мой сон! Кстати, ты уже по-моему с утра успел нахрюкаться!
     Я ещё подумал тогда, что сморозил отменную шутку. Но смеялся опять один.
     - Ладно, ты прав. Я тебе ещё позвоню, когда приду в норму. - И он повесил трубку.
     После этого звонка я на сутки уезжал из города, а когда вернулся, обнаружил на трубке пару неотвеченных вызовов. Оба от него.
     На повторный набор никто не отвечал. Ни в тот день, ни после, и никогда вообще.
     На следующий день я узнал, что мой лучший друг умер. Мне позвонила его сестра и сообщила об этом.
     У меня в тот момент всё внутри похолодело. И я вспомнил последний наш разговор. Такой... Беспомощный что ли? И такой... неоконченный. Одним словом, такой, каким он не должен быть. Таким, каким он просто не может быть.
     Если бы я только знал, что он пытался мне сказать... Если бы я только мог подумать о том, что весь этот бред... что весь этот бред неспроста, что он имеет какое-то значение не только для него, но и для меня. Но я понял всё только этой ночью. Потому что этой ночью я видел его сон.
     Всё было как он и описывал: старое кладбище, на котором мы проводили кучу времени когда были ещё подростками, могила верному другу человека рядом с воротами, на которой лежал камень с выбитой надписью: "Здесь покоится пёс, который дождался своего хозяина". И тот человек, о котором он упоминал. Я нашёл его в знакомом мне месте. Нашем месте. Рядом со старым склепом под кроной толстенного дуба, на ветвях которого мы так любили сидеть и размышлять о чём-нибудь или просто болтать.
     Он стоял, облокотившись на стену покрытой мхом усыпальницы, скрестив руки на груди, словно дожидаясь меня.
     Всё было, действительно, чересчур реально - движение ветра, шевеление листвы и его голос:
     - Что для тебя важнее всего на этом свете? Почему ты здесь держишься? Что заставляет тебя здесь держаться? Почему просто не уйти от этого? - Человек медленно отстранился от склепа и обошёл вокруг меня, вкрадчиво задавая всё новые и новые вопросы. Я стоял не шелохнувшись. - Ответь мне на один вопрос: что заставляет тебя жить?
     - То, что я уже живу. Сама жизнь.
     - А зачем тебе это? Что в ней такого особенного?
     - Мне просто нравится жить и всё.
     - Нравится... Нет. Это не ответ на мой вопрос. Это совсем не ответ... Ты живёшь, потому что тебе дали жизнь. Тебе позволяют жить. Может даже заставляют. Но хочешь ли ты этого? Хочешь ли ты жить?
     - Ну конечно я хочу жить! Если бы я не хотел...
     - Что тогда? Что бы ты сделал, если бы не хотел жить? Убил бы себя? Смешно... Развеселил!
     - А кто ты такой, чтобы судить об этом?
     - Кто я такой? Ну, предположим, я имею право судить. И не только об этом. А что можешь сделать ты? Можешь ли ты отдать свою жизнь за чужую? Мне попалось пока только несколько человек, которые смогли ответить на этот вопрос чётко, со всей уверенностью. Так ответь мне: смог бы ты отдать свою жизнь за то, чтобы твой лучший друг снова смог жить?
     Мой ответ был коротким и быстрым. Наверное, я никогда ещё так ясно не был уверен в правильности своих действий, как в тот момент. И теперь я всё чётче представляю каков был ответ моего лучшего друга. И я понимаю, почему он был именно таким. Но мне, к сожалению, в отличие от него и позвонить-то некому.